三月，火车从春天
驶过。诗人的雪，早已
融化。诗人的血，写成
大地的殷红、大海的坦荡。
抓一把越过古隘的风，在
山与海之间，紧紧不放。在
冰冷的铁轨上，无限
贴近。贴近——  
风声，有着正午阳光的滚烫。

脚下，融化了冰川
古老的莹莹玉色，一卷春天
待释的诗册。抛却
抛却。拟作
最后一次对自己的告别。
无奈池太浅，水太寒。直到
三百四十六年，几个月
之后。之后——
余波。刚刚漫过诗人的头顶。

窗外，高原上
风季的风，还有些凛冽。
古原上，天太高，大地太深、太厚，
只有言语，风一样太轻、太轻。
比风还轻的身躯，等待
地火烧尽的连天野草。纵身
一跃，如金星凌日。身后
风季过了，雨季
来了。来了——
瞬间。千年的冻土开始苏醒。
                           2023.03.08