诗人是好战者，
毫无波澜的降生，从我
听到哭声拐进赤色滑梯，
近处海洋球漂浮，远处海洋广阔，
柏油路要延伸到那儿去，
要把呼吸过成生命。破损的白衣，
被理想缠上花样的绷条，
有一些东西偏要显露，
有一些颂歌偏要唱出，
总有眼睛不经意地望我，山的角落，
灌木的余光，有的被枝条划伤了明亮。

在路的起点我依稀记起蓝色箭头，
一扇门，我也经常记起她
被手关节紧锁，黄昏时太阳正对着
窗帘，什么时候覆盖满了那扇窗，
小小的，我也要戴上墨镜才能瞥见，
像星星升起来以后我的灵魂，
也多少次缠绵悱恻地，把自己忘掉。
诗人是好战者，一个握着的拳头与
众多深深的顺行脚印，都是他，
每个黯淡的璀璨月亮都在漫长中死去，
每个初涉的静冷朝霞都在刹那间诞生。