我们都叫他，周师傅。
记忆之初，至黑暗之前，
我只知道，他有一个众所周知的“名字”。
关于他的家人，是否膝下有子，住在何处，全然不知。

英雄故事里的丰碑，醒来；
不老传说里的常青树，活在晨曦与余晖。
干净的脸上，掩藏不住内心的满足。
几块真皮边角料，裁切出华美的旋律，
娴熟的线条舞动，从这一头被拉往那一头，
再回落在色块淹没的手中。
有条不絮，一丝不苟，像雕刻一件举世无双的工艺品。
斑驳嶙峋的伤口连同深情的专注紧紧缠绕。
终究拗不过时间的沙漏，
红的、亮的沦落成破的、黑的。

迷醉在太阳伞下生锈的文具盒，
搁浅的大大小小的铁钉，穿梭在人流中。
翻滚着汗水的钳子依偎着四轮的小推车，
稀稀拉拉的马路早换了昨日的模样。
背包遗落在看不见的流光里，脚踏着泥泞路，
拽着手里舍不得吃下的酸梅糖，凝望和嬉戏。
呼啸而过的笑声、哭声，连同一块一块数过的砖瓦，
是散落在日记里的文字。
城市不大，只够装载一颗安静的灵魂，触摸体内一尘不染的高贵。
可我为何数不清，多少像周师傅一样的劳动者，
风雨、烈日、星空里，为了谁驻留。

问了好几位亲友，除了外婆依稀了解关于他的过往，别的一概不知。
可这又有什么关系，我们会记得，他叫周师傅。