那年的冬天，我们坐在白江河的源头
吃一顿煎饼裹着咸菜的午餐。父亲告诉我
一把好的镰刀，决不能错过了磨砺的季节
更不要单纯等待着秋收，而耽误初试
锋芒的日子。我看着手里的镰刀
我的右手把握不住它的锋芒，就用左手
眼前拇指粗细的柳条，成了我残忍杀戮的
对象。那一刻，白江河源头热气蒸腾
融化了近岸的积雪，还有那远处的坚冰

后来，我的镰刀悬挂在屋檐之下
锈迹斑斑地诉说着伤心。一场雨淋漓着
它的伤口，伤口愈加地疼痛。一缕微霜
封住了圆润的木柄，我的左手开始无处安放

过了若干个季节，我终于翻出来了那个
磨刀石，飞溅着冷水的热情
形似半月的刀片闪烁着锋利的光芒，凄冷如霜
可是，我却已经寻找不到属于自己的土地
我的镰刀呜咽成一个会哭泣的孩子，泪如雨下

那天的午晌，我坐在父亲旁边倾诉
我的唇边滚烫着珠玉般的词语，声色俱佳
而父亲却沉默不语，他低矮的房屋上一棵
衰草在风里飘摇，弯下去则流淌着水的轻柔
挺起来，则矗立着山的坚强

毕竟，我的镰刀已经寻找不到属于自己的
土地。越是锋利如月光般闪亮
也越是纠缠着如麻的怅惘，与寂寞凄凉