岁月讴歌起泥土，
它把刻蚀写到毫末，
恰逢晚归的燕，
一切都是落地生根；
絮语和眼泪，
会送别巴赫奇萨赖的夕阳，
是你把参差蕴开，
让世人品着一笔一划的挥毫。
你在月光下，
奏起点滴的苦乐，
烈焰騰起煤灰，
烧蚀着一片、一片、接着一片——
你从这里来，
到那里去，
终会落到那里的这里，
亦或是这里的那里…

皇帝、乞丐，
飞鸟、细菌，
你见过他们、她们、它们，
被他们、她们、它们，
放在手里把玩着，
侵蚀着，
摔碎着…
可你忘不了的，
终究是，
你内心的燎，
那痛苦夹杂着一点点的青色蔓溢，
一点、又一点，
漫漫地，
自然而然地，
漫上一个赤裸裸的心，
直到最后跳动着，
却不被看见，
他们、她们、它们，
看到的都只是青瓷而已，
哪会有一颗滚烫的心。
世界看不到我，
看不到我的心的。
这里只有青瓷。