文/王文炳
一支烟,烧痛了手指。把夜
燃了个洞。撕裂的窗口——
一轮月,在夜的高处
徘徊。一块一块的砖,
一层一层地向上,沿着脚手架的指引,
向月靠近,
攀登每一个仰望的日子。
这些白天堆砌的楼顶或者
夹角,搁浅着月亮
时而圆满,时而瘦削的
脸庞。多像远在故乡,
奶奶和孙子交替在梦中
张望
——他,脸上挂着晶莹的光
宛如一张人间的月亮。
一支烟,烧痛了手指。把夜
燃了个洞。撕裂的窗口——
一轮月,在夜的高处
徘徊。一块一块的砖,
一层一层地向上,沿着脚手架的指引,
向月靠近,
攀登每一个仰望的日子。
这些白天堆砌的楼顶或者
夹角,搁浅着月亮
时而圆满,时而瘦削的
脸庞。多像远在故乡,
奶奶和孙子交替在梦中
张望
——他,脸上挂着晶莹的光
宛如一张人间的月亮。


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