这个曾经伴我读出死亡与梦想的地方，
在风雪中沉默，
有时候沉默不代表付出而是一种漂泊。

那些不眠的夜色活了过来，帮我理清了苍老，岁月，与年轮。
好像我在军人额头看见的星辰。
耀光而已，没有更多。

三年前，
风是冬天的东风。
母亲垂头埋葬的手，连着枯叶。
你说时间不能就这样一年又一年，
给一个老人重负，
否则雪花怎么会一天又一天腐烂。

我的助动车靠在白屋底下。
好像明天回忆会漏水。
所以你的眼睛比较像水泥。

沦为一个老了，白了，枯了的人。
你说我为什么偷蚀幸福的太阳。
或者在你的阴阳间放声枯萎。
和太阳作一个礼貌的问别。