文庙安睡在玉垒山的掌心，
掌纹深深，藏着不语的年轮。
楠木树抬起枝条，
像一个老人，轻轻唤回孩子们的憧憬。

曾经，脚步声敲击石阶，
如雨水落在畔池，
梦的涟漪顺着池岸扩展，
击碎了山影，却没有击碎星光。

大成殿的屋檐低垂，
守护书页翻动时微弱的风声。
那时的少年们，不知道
自己的手指
正在将未来写入山的肌理。

现在，钟声沉入山腰的寂静，
只有偶尔的访客停下脚步，
在风中听见过去——
它如一匹独自饮水的灵鹿，
惊动一片轻薄的落叶，
然后消失在树林深处。

但山知道一切。
它的手掌还在托起这片椅状土地，
楠木还在为那些名字低语。
它们不属于现在，
却在现在的风中
为我们开启通向山顶的法门。