立春下水，
身体依旧感觉寒冷，
坐在湖边吹风，
我依旧感觉年轻。
年轻的滋味并不好受，
谁都不忍戳破。

每个人都在低头画圈，
划分自己的界限，
他们都忙于粉笔与粉笔的斗争，
笔尖相遇，然后，
在无数次碰撞中尘烟四起。

低头画圈不算舞蹈，
他们扭动的毫无美感。
算上圆规定点，他们的脚，
甚至带有一种对美的亵渎，

我也不算舞蹈，坐在湖边我忙着哭泣，
前仰后合，像出生时那样哭。
幕前幕后，粉笔圈起了一个又一个国界。
他们一切给予我的，我当感激，
他们一切限制我的，我当悲伤。