旧木凳斜倚在屋檐下
褶皱正在啃食最后一片漆色
那些与镰刀对话的掌纹
始终攥着旱烟杆的温度
脚印在泥土里发酵成年轮
左脚踩碎昨日,撒落一地春泥
右脚陷进今日,却拾起满掌秋叶
佝偻的弧线丈量过七十场谷雨
他们用龟裂的瞳孔
把年轮里的火种
悄悄埋进新芽的脉搏
沉默比所有叮嘱更重
直到佝偻的脊背成为大地新的褶皱
成为子孙仰望时
天空最深的沟壑
褶皱正在啃食最后一片漆色
那些与镰刀对话的掌纹
始终攥着旱烟杆的温度
脚印在泥土里发酵成年轮
左脚踩碎昨日,撒落一地春泥
右脚陷进今日,却拾起满掌秋叶
佝偻的弧线丈量过七十场谷雨
他们用龟裂的瞳孔
把年轮里的火种
悄悄埋进新芽的脉搏
沉默比所有叮嘱更重
直到佝偻的脊背成为大地新的褶皱
成为子孙仰望时
天空最深的沟壑


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