雨，从古诗中走来，
每个字符都拧出了湿漉漉的水，
座座流翠的山上，
树木和青苔在浑浊中越发朦胧。
孟婆的汤恰似一面古铜镜，
照绿幽远的山，照弯徐徐的背，
柱杖的珰珰声若有若无，
黄纸的余烬若热若冷。
不倦的松柏如古老编钟，
松针下流淌滴嗒滴嗒的弦乐，
远处溪水在回湾处悄悄和声。
这一刻，
温湿的土层中蝉蛹还攥着静默吧，
是不应该惊了这份宁清。
每个字符都拧出了湿漉漉的水，
座座流翠的山上，
树木和青苔在浑浊中越发朦胧。
孟婆的汤恰似一面古铜镜，
照绿幽远的山，照弯徐徐的背，
柱杖的珰珰声若有若无，
黄纸的余烬若热若冷。
不倦的松柏如古老编钟，
松针下流淌滴嗒滴嗒的弦乐，
远处溪水在回湾处悄悄和声。
这一刻，
温湿的土层中蝉蛹还攥着静默吧，
是不应该惊了这份宁清。
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