白杨树
 
不必等到深秋
白杨树就把心事
摊在风里
 
树皮干净
像从未被人间
擦伤过
 
鸟雀停在高处
不说话
只把影子
轻轻落在
路过者的肩头
 
它站着
不追问来路
不挽留去向
阳光穿过枝叶的缝隙
漏下来的
都是省略句
 
有人在树下站了很久
以为等一片落叶
其实是等
某一段沉默
替自己
说出半生未宣的白
 

 
 
慢
 
时间不是流走的
是一点点
渗进泥土的
 
清晨的雾
午后的云
傍晚迟迟不肯落下的光
都在慢里
悄悄成型
 
我们总在追赶
快一点，再快一点
却不知道
真正留下的
都是慢下来的事物：
石上的苔
窗沿的尘
心底
迟迟不肯老去的
那一点软
 
时间从不催促
它只是
把浮躁滤去
把轻的吹走
把重的
慢慢沉成
余生的底色
 

 

 
留白
 
我开始学习
删去一些词
热烈的，浮夸的
试图靠近的
 
删去多余的解释
删去刻意的温柔
删去深夜里
反复打出又撤回的句子
 
生活渐渐空了
像一张纸
只留几笔淡墨
 
原来删到最后
不是荒芜
是留白
是终于肯放过自己
允许心事
不必句句分明
允许有些话
烂在心底
比说出口
更接近真诚
 

 
 
小鹿
 
它从林间走过
脚步很轻
怕惊动
落叶与月光
 
眼神干净
像不谙世事的云
遇见人
不惊，不逃
只静静望一眼
便转身
隐入更深的静
 
它不属于谁
也不占有什么
只是路过人间
留下一点
轻盈的影子
 
有些人心里
也住着这样一只小鹿
不喧哗，不张扬
在喧嚣之外
守着一小块
只属于自己的
寂静山林
 

 

 
晚照
 
日暮很低
贴着屋顶
贴着河面
贴着行人
渐渐放慢的脚步
 
光不再锋利
变得柔软
像一句
不忍说重的话
 
飞鸟归巢
炊烟升起
人间慢慢收回
白日里的棱角与锋芒
 
所有匆忙
都在此刻停顿
所有遗憾
都被暮色轻轻包容
 
晚照不是结束
是一天
最温柔的落笔
告诉你
再奔波的日子
也有归途
 

 
 
未寄
 
有些字
写在纸上
又轻轻抹去
有些话
酝酿半生
终究没有地址
 
它不是情书
没有称谓
没有落款
只有一些
细碎的情绪
像落在风里的花瓣
 
不寄给谁
也不求回应
只是悄悄安放
那些不能宣之于口的
温柔与克制
想念与沉默
 
原来最深的情意
从不需要抵达
它安放在心底
自成一封
无人拆阅
却一生温热的
未寄之信
 

 
 
轻名
 
我偏爱一些
轻轻的名字
像风，像雾
像落在水面的月光
 
不张扬，不沉重
念出口
不惊扰人间
 
它们没有重量
却能安放
一颗疲惫的心
没有色彩
却能晕开
一整个柔软的黄昏
 
世间太多名字
带着烟火，带着期许
而我只记得
那些轻轻的
淡淡的
像一阵风来过
不留痕迹
却拂过
整个青春
 

 

 
此心
 
我登过很多山
看过云起
看过日落
看过人间
高低起伏的轮廓
 
石阶陡峭
风景辽阔
可越往高处走
心越空落
 
后来才懂
此山非山
此景非远
真正的山
在心底
 
不高，不险
不喧哗，不巍峨
却能容纳
所有起伏与沉默
所有得失与悲欢
 
心安处
即是此山
不必远行
不必仰望
守住内心
便拥有
整个人间
 

 

 
夜笺
 
夜色合上
世界慢慢安静
我写下几行小字
不叙悲欢，不言得失
 
只写风的方向
云的形状
窗外
一盏迟迟未熄的灯
 
写给自己
也写给黑夜
不用懂得
不用回应
 
白天的铠甲
一一卸下
伤口不必遮掩
疲惫不必隐藏
 
在深夜的笺纸上
我终于
做回最柔软的自己
不问明天
只愿今夜
心安，梦轻
 

 

 
旧市集
 
不必真的有市集
不必有香菜、鼠尾草
不必有远方的传说
 
人心深处
都有一个
安静的市集
 
不卖繁华
不卖喧嚣
只卖
慢下来的时光
未凉的温柔
没说尽的话
没走完的路
 
有人路过
有人停留
有人轻轻拾起
某一段旧时光
然后转身
继续走向
自己的远方
 
这个市集
从不打烊
只要你愿意回头
总有一样东西
轻轻等着你
不声张
却一直都在