太阳跌入山谷，如娇贵的搪瓷般，
碎成满地的朱砂。
远方闹市的喧嚣中，磕碰的声音，
叩响了渐沉的天。

这是一位愚者，十里八乡，
都通晓他的愚钝、通晓他的痴狂。
那无人问津的小巷尽头，
嗵，嗵，嗵——
他用自己的肉身，一次次地，
撞着坚实的南墙。

也有人曾想拉住他，或是因为不忍见他受苦难，
抑或是不耐这冲撞的声响。
可愚者毕竟是愚者，
他逢人便叫嚷，
手舞足蹈，描绘着南墙背后的好。

无人理解，他不恼，也不挠。
没日没夜撞着，磕碰着。
那堵厚实的南墙，或是被撞下了些许的砾土。
愚人不挠，南墙也不挠。

南墙后的是什么？
大伙都去看——
是荒地，是枯草，不是愚人嘴里的好。
有人在地里寻找，却因碎石崴了脚。

直到有一天，
愚者终于不撞了。
因为愚者离开了。
兀自流浪去远方。
或是有人将他恐吓走，
抑或是他已然撞碎了心里的南墙。