风,轻叩春的门,
红的像火,粉的像霞,白的像雪…
古诗词中的那些色彩斑斓的描绘,
落于枝桠,凝为暖阳。
城市的一隅像是被遗忘的,
阳光透过斑驳的树,像金缕织就的轻纱,
轻披在慵懒的周末,
把烦恼锁进遥远的旧抽屉。
沏一盏新茶,
看天上白云悠悠,
风语喃喃,花开姣姣,
茶香袅袅,岁月安然。
红的像火,粉的像霞,白的像雪…
古诗词中的那些色彩斑斓的描绘,
落于枝桠,凝为暖阳。
城市的一隅像是被遗忘的,
阳光透过斑驳的树,像金缕织就的轻纱,
轻披在慵懒的周末,
把烦恼锁进遥远的旧抽屉。
沏一盏新茶,
看天上白云悠悠,
风语喃喃,花开姣姣,
茶香袅袅,岁月安然。


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