春风一吹，我就开始胡思乱想，
像一张被丢进湖里的纸，
泡软，展开，映出几行未写完的诗。

树影投在墙上，晃动得像未剪辑的电影，
我盯着它们发呆，
以为自己也成了某种故事的一部分。

时间被晒得温温的，
像旧诗集里夹着的花瓣，
不知该翻开，还是该让它继续沉睡。

有人在街角吹口哨，
有人骑车经过，衣袖扬起春天的气味，
我嗅到一点灵感，
但它轻得像风，
刚抓住，就溜走了。

于是我什么都没写，
只是坐在春天里，
假装自己是个诗人。