天空是粲蓝色的，
岁月的微风拂过，
把门前人那光滑年轻的脸吹皱。
那是我的父亲。
他总像守巢的老鸟，
手里夹根老烟，
静静的坐在门口等我回家。
十几年来，
木门前的身影从未改变。
这次回来的天和往年一样，
只是那写满岁月痕迹的木门前，
迟迟望不见父亲那枯瘦的身影。
我轻抚上木门，
闻见空气中
弥漫着的淡淡烟味。
岁月的微风拂过，
把门前人那光滑年轻的脸吹皱。
那是我的父亲。
他总像守巢的老鸟，
手里夹根老烟，
静静的坐在门口等我回家。
十几年来，
木门前的身影从未改变。
这次回来的天和往年一样，
只是那写满岁月痕迹的木门前，
迟迟望不见父亲那枯瘦的身影。
我轻抚上木门，
闻见空气中
弥漫着的淡淡烟味。
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