我曾用铅笔书写，因为我恐惧失败，而向往成功，
我不愿本子上有错误，从深处发出一阵声音，他说：
“一个杰出的创作，一定不存在问题”

直到一天，风卷起了爱，我接受了她的一切错误，
卷起的风才终于吹落了障目的叶，是的，在我与诗之间，缺失了一剂良药
爱是那么奇妙，让我明白，我活在诗里。

诗中有路上的腐骨，但也有远方，我做了个梦，梦是一团盘踞在深处的意识，
梦中我见到了一位老人，我还来不及与他说话，他只是站在那儿
它面上的桑田凝隔了时间，钟被击响，我醒了。

梦中什么也没有，只是一团意识，但我还是记得
是的，我记得那位老人脸上的喜悦，它的纹如一抔土，
和我那样的近呀，这是一团意识。

意识是一篇诗，一篇未完而美丽的诗，我接受它的不足，
然后我在生活中醒了，我还在书写，在为自己而书写，
生活中的我允许失败，我明白了。

我爱她，这是一首未完的诗，我不曾明白
我为什么要爱一首本就错误的诗？
但
我明白，我爱的从来不是错误，而是你，各种你。
因为爱你，我希望结尾……