阿娜的绣线在第七个满月断裂，
银饰压弯脖颈时，
火塘吞下最后一声乳名。

他们用牦牛皮绳丈量生辰，
将两片陌生的指纹，
烙进同一块木质的契约。                                           
而你的耳坠在夜风里摇晃，  
像未寄出的口弦歌，
坠入山涧。

篝火把影子钉在经幡上，
你数着星子缝补嫁衣—— 
直到晨曦切开远山的褶皱，
一匹走婚马的蹄印，
在雪地上留下一封诀别信。

唯有那只未绣完的蝴蝶，
总在雨季振翅，
撞向远方里，
早已荒芜的春天。