我的心不是丘壑
谷底
了无生趣的 浓稠的黑
涂花了轻灵的夜色

亦不是汪洋
风起
繁复 又粘腻的浪花
将乍涌的心情
逐一压平

它是一团揉皱的纸
拧巴、枯瘠
又被潮气熏得滑泞
当腐朽的霉味
渗透了油墨的干辛
昨日的心情
便被遗忘在折痕里

折痕里
时光慢慢地转
纸页不再翻飞
毛边举起倒刺
那蜷成一团的纸
将刺扎进内里

待到某年某月某天
夜去潮褪
油墨无味
时光还在慢慢地转

风又起
那榕树下的长凳上
只有我
细细展平了纸页
——那里
已没有刺的痕迹
只有风酿着个中滋味