去年冬天，
遥望漫山红叶，没有枯黄的叶片。
你说冬天怎么不像冬天？
遗留下的时间，为何变成过去的季节，
飞雁南飞，春天却像烛火之前。
漫山的雪，
封印在丈夫的相片，
一堆烛火，却解不开公元以前。
你说的爱情藏在土壤，
要用什么还原？
可是他踱过海洋，又有什么残缺？
土壤慢慢变大，
岁月留下故事中最深的诗篇。
斑鸠几点，却无法跟着冬天深眠。
我们往往把结局当故事，把故事当句点。
他更容易钻进风里，
只为了等候缅怀之前，
如果故事到此终结，
一把木碑也许分不成星光与雪，
你说的雪，却也不能融化成大海与叶。