那一双弯角，宛如
初六的新弦，飘落尘世。
水牛昂首，
将它擎起，
如父亲的手，攥紧岁月的镰刃。
 
弯角，于四季间
刈割荣枯，
一茬又一茬，
在大地上犁出深深的诗韵。
那是光阴的足迹，
是父亲脚下的厚土，
是水牛背负的沧桑。
 
流年滚滚碾过田畴，
磨钝镰刃的锋利。
微耕机挟裹长风，呼啸闯入，
将那弯角锈蚀成褪色的孤寂，
悬在褪色屋檐下，
吞咽凄风冷雨。
 
月华漫洒静夜，
锈迹斑驳的弯角，
蓦地寒光一闪——
如归匣的宝剑，蛰伏待发。
锋芒低伏，却从未屈服，
像土地春潮，静候复苏的邀约。
 
远山之外，
父亲的坟茔悄然隆起。
新土颤抖，
仿若未散的哀伤，
与那弯月的锈迹遥遥对望。
他的一生，化作闪电，
划开暗夜，续写未竟的诗章。