笔啊，无论粗糙还是精致，
对我来说，都一个样。
在我的手中，只会蠕动出
懊丧的毛虫和忧郁的蜘蛛。

小时候，我是个顽童，东奔西跑
却不晓得“艺术”这门学问。
于是，瞧，我患上了失写症，
手握着笔却与创造无关。

我会在纸上勾勾画画，不过
那都是一些难看的蚯蚓。
我会写“优美”，唉，好比
璀璨夜空下乌黑一片的室内。

多么勤奋，有时我会被自己感动。
日夜交替，我的神经也随之起起落落。
可是，多么悲哀，每当我想写一个字，
失望的铁锤便无情地将我重重敲打!