1911年的弹孔已生出青铜绿锈，
七十二颗种子在石缝镌刻指纹，
黎明前，他们用锁骨称火药的纯度，
月光，在枪管里结晶成硝盐，
而每一粒，都硌痛民族历史的牙床，
花岗岩吞噬觉民他们年轻的闪电，
风云变幻，未完成的革命正破译密码，
哒、哒，是青草东雄在敲打地壳，
催促着所有深埋的春天抬头，
他们，用脊椎焊接断裂的铁轨，
让汽笛声呼喊穿过清朝的伤疤肿痛，
血，在辛亥革命宣纸上洇开，
觉醒山脉，重新排版民族的未来，
时间在碑前反复“骨折”，你我，
拾起仿佛仍保持投掷姿势的散落弹壳，
仍听见，金属回响着使命的风声。