长江在入海口转身时，  
忽然记起上游的那个弯道，
那被炊烟弥漫的古城镇江，
正用金山寺的晚钟，  
填充我每每回乡的行囊。  

古运河的支流里，  
漂着我童年时的梦想。
青石板路的踏痕，
像母亲拆开又系紧的
蓝布包袱。

焦山碑林的拓工说：  
"最深的刻痕  
总是用方言凿就的印记。"  
而西津渡的灯火，  
夜夜在旧船票上，  
盖上了水印的章。  

当汽笛切开薄雾，  
所有漂泊都成了  
一根渐渐绷紧的  
生命的脐带——  
这头连着咸涩的海，  
那头拴着  
带着醋味儿的故乡。