1

诗是一把手枪

从黑暗的深渊伸出

顶着我的前额

逼我步步后退

回归到原始的啼哭



2



回车——砰一枪，

回车——砰一枪，

所有的词语都被打死

鲜血淋淋死在白纸上

诗歌就这样活了

像一条金鱼

闪闪发光



3



诗歌是一张遮羞布啊a

一张遮羞布u

它用词藻的华丽 i

修辞的玄虚v

凌乱的拼凑u

来哗众取宠博眼球u

粉饰思想的丑陋u

掩饰心灵的惨白i



——

4

“诗歌不是死了吗

比上帝老家伙死得还早呢

你还油嘴滑舌高谈阔论

什么诗歌将灿烂的新生

记得那天半夜，我特意

提着老酒去看望它

皮包骨头奄奄一息

可怜兮兮躺在破庙里

冰冷的身体上遮掩着

“的确良”边角料缝的破被单

外面敲锣打鼓欢声鼎沸

这病小孩弥留之际

连咪一口老酒的力气都没有

出生时轰轰烈烈，到死却无声无息

没有留下任何遗言

我小心翼翼地抱起它

就像提一个轻飘飘气球

草草地挖了个坑堆了个坟

烧了些纸钱念了边超度经

算算过去几个世纪了吧

骨头都被蚂蚁啃光了

现今杂草丛生荒芜一片

你还能找得到不成？”

——尼采从床上跳起,

紧握着妹妹的双手,眼睛

（闪烁着天真愤怒的剑芒）

盯着窗外的明媚阳光自语——

“是的，诗歌就在死神的血海里诞生，”

尼采妹妹用阿波罗的声音咆哮道。