每年端午，母亲总会带着我
穿过集市凉风与油糕的甜香
买回一把从不悬在门框的艾草
晒干揉碎的叶子是她的良方

幼时的我，打翻过为我祛风的艾绒
火星溅落在我的脸上
烫出一个小小的、凹陷的伤口
多年后我才读懂，那是命运烙下的
永不褪色的酒窝
 
那时我还不会辨认
母亲膝头缭绕的艾烟
是比药罐更深的海，比年轮更隐秘的疼
唯有梦中，艾草正举着青绿的火焰

在每个端午，漫过记忆的堤岸
我无法说出阴雨，风湿与疼痛
只有嘴角的疤，成了
我生命里最幸福的笑靥