阁楼里的奖杯生了锈，
底座上指纹还留着温度。
雨水冲淡了石碑上的名字，
却让泥土记住人间的暖意。

有人把遗忘的姓氏，
悄悄写进族谱的角落。
博物馆的玻璃结着霜，
老树年轮里藏着夕阳。

当历史书本烧成灰烬，
地底的根突然苏醒。
它推开岩石，顶起春天，
风翻过所有辉煌的封面，
露出岁发黄的痕迹——
原来荣耀是件旧戏衣。

只有石头缝里的光，
还抱着倔强的棱角。
在青苔刺绣的土地上，
一针一线绣出春天。