笔锋推开晨光，
墨痕爬过纸背。

冻红的小手按住风声，
教案——厚过阶前积雪。

哦，我们心中的河，那轻疾的，
那柔美的，那丰筋多力的，是否可以满载星辰。

旧报纸裹紧的笔杆，
长出九百条根须，制造彩云。

孩子们，田字格里，练习向一颗遥远的灯攀爬，
他把自己站成镇纸。

不会说漂亮话的儿子，
是否可以得到一把节假日的靠椅。

麻雀窗外啄食米粒，
像字帖散落的偏旁。

某天宣纸突然开口：
横要平，竖要直。

冻红的小手按住风声，
他教案厚过阶前积雪。

某个迟到者踉跄撞门，
满堂寂静；扶正衣襟。

墨色骨节里蜿蜒，
八年长成青竹的脊梁。

灯下批阅的朱砂迹，
蜿蜒成朝霞的支流。

笔尖游成银河，
九百座砚池涨潮。

稚嫩手腕悬起峰峦，
“立人”二字便从纸背站起。

宣纸的雪原，云在半山腰吃草，
太阳在我们手掌中升起。