一只蜂，缓缓
走入溪水，直到腹部。
我屏息时，
它退回了岸上岩石。

可它再次转身入水，
如此固执，似乎虔诚，
留下瞳孔收缩的我。
它又一次退出水面，甩落
一身的钻石。

见它缓缓地，沿着
岸边行走，湿翅沉重如铅，
不再试探镜面。
我的倒影在它的翅尖
碎成千万个
未出口的惊叹。

忽然它抬头与我对视——
某个深冬的一幕闪过我脑海。
它复眼转动——
似乎在说："这水……太凉啊！"
我惊呼："牧斋兄！"
看见三百年前的月光
在它复眼里
结冰。

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