水把我们的形状冲淡了。  
你掏出衣袋里发潮的月亮，  
拆下肋骨弯成的旧桥。  
当所有温软绸缎沉入暗流，  
眼泪凝成礁石里的盐粒——  
“别数那些坠落的星了，  
誓言是风揉散的烟。”

余烬比火更懂得燃烧。  
把碎琴埋进冻土，等冰裂出春天；  
任风撕开包扎天空的布帛，  
任雨折断通往昨日的车辕。  
看脊背顶开雷声的刹那——  
云絮编的绳套，  
拴不住破土的草。

天最黑时，光在掌心蜷成茧。  
这枚从暴雨里抢回的太阳，  
还粘着碎瓷的芒、铁锈的鳞。  
它终将在泥里站成莲，  
把潮汐刻进掌纹，  
把痛楚长成：刺破夜的山峦。