燕山的沉默突然变得沉重
推开的记忆卡在石缝里
那些走过的端午
在石阶上我斑驳成光的碎片
我把自己风干成峭壁的艾草
山风从肋骨的琴弦穿过
当梯田的浪淹没我时
远处的长城用蜿蜒的老去
把砖石修改成间的韵脚

易水寒处 
有人把离歌叠成纸船
我打捞起的倒影中
水鸟正衔走
最后一片完整的乡愁

盘绕千年的燕山古道  在转弯处
屈子投江时解下的衣带
裹着楚辞的芬芳
老屋门环上的霜
被晨光酿成
带着清露的粽香

燕山把泪水
窖藏成星光的酒
松涛在骨节里
埋下远古的雷声
当归途比群山更重
炊烟在我血脉中
写下薄暮的诗行

那棵倔强的荆树
突然抽出菖蒲剑
斩断所有
通向童年的小径

这个端午 我在燕山
把乡愁包进岩页的粽叶
我眼眶里沉淀的
不是糯米
是未能寄出的
家书

古老的烽燧
用剪影临摹故乡的方言
而我遗失了
那串用粽绳系着的
回家的钥匙

当星群触手可及
粽香漫过山脊
每一块苍岩
都在我胸口
拓印褪色的
童年

而燕山举起的觞樽里——
正沉浮着端午的那弯月亮