红纸切开九十四份甜，
老宅突然长出许多春天。
市里来的麦克风，
在寿字里捉迷藏。
他摊开皱纹里的山水，
墨色还在宣纸上发亮：
"这是你外公的枪声"——
指间突然落满1940年的雪。
三天的爆竹壳里，
我们捡拾他掉落的年轻。
当他用毛笔点我额头，
宣判我将继承一册未写的家谱。
如今他停在106页，
而我的睫毛总碰落碎纸屑。
每当握笔的手颤抖，
就看见他从百岁那年开始研墨。
老宅突然长出许多春天。
市里来的麦克风，
在寿字里捉迷藏。
他摊开皱纹里的山水，
墨色还在宣纸上发亮：
"这是你外公的枪声"——
指间突然落满1940年的雪。
三天的爆竹壳里，
我们捡拾他掉落的年轻。
当他用毛笔点我额头，
宣判我将继承一册未写的家谱。
如今他停在106页，
而我的睫毛总碰落碎纸屑。
每当握笔的手颤抖，
就看见他从百岁那年开始研墨。
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