烟叶卷成香烟时，
身价便印在盒上。
而人成为名流那刻，
价签已钉在脊梁——
有人千金难求墨宝，
有人贱卖无人打量。

老农的烟叶，
摊在竹匾里晒太阳。
素面朝天的金黄，
飘着泥土的吟唱。
那是光阴熬成的香，
不掺广告的甜腻，
不带滤镜的虚光。

他蹲在门槛边，
烟锅敲响夕阳。
青烟缠绕皱纹时，
整个村庄都听见，
故事在烟袋里沙沙作响。
没有红毯与镜头，
却比热搜更滚烫。

烟灰簌簌落下，
热搜终会结霜。
要像晒透的烟叶，
把根扎进土壤。
当所有浮华燃尽时，
生命该是——
陶罐里醇厚的烟末，
而非烟缸中苍白的残骸。