老子消失的函谷关前，
青牛背上，空余一卷未写完的经。
我嚼碎千年竹简，
驮着五千言里滚烫的诘问，
向西——
去赴一场未曾约定的约。

蹄印拓在秦岭的脊背上，
叩响铜甬南虢的日暮。
云雾翻涌，
不是紫气东来，
是我呵出的白霜，
在丈量天道的宽窄。

函谷的砖墙爬满枫藤，
啮食残存千年的墨迹。
守关的尹喜，
早已风化在函谷的黄沙里。
唯有风，
还在诵读断句的篇章。

我低头，用犄角犁开混沌：
不是寻找骑牛的老者，
是辨认蹄声里——
自己逐渐成形的道纹。
他消失的关隘，
正是我破土而出的隘口。

蹄铁沾满秦川的泥，
比玄牝更沉重。
每一步陷落，
都溅起星斗的碎屑。
老子消失于西去的苍茫，
而我——
正从苍茫中，走出自己的形状。

牛铃摇落函谷的月色，
叮铃，叮铃……
那不是送别的清响，
是我还未完成的经卷，
在我的脊背上，
一页页，自行铺展的声响。