这世界多么辽阔，
可它们却偏爱那一小块腐烂的地儿。
风一吹，
还没等臭味传开，
它们便自然的聚集起来。

不需要命令，
不需要章法，
只要一堆温热的残渣便罢，
它们便嗡嗡的，
开始飞舞。

它们飞的不高，
却总觉得自己掌握了风的方向。
它们停的不稳，
却总觉得自己踩定了落点的重量。
它们围着腐物盘旋、起舞、鼓掌。
再用手爪把那些腐烂，
搓成“意义”和“精神”的形状。

它们没见过山，
却自诩俯瞰了万物。
它们没落过泉，
却道得一嘴清澈。

可你知道，
那里没有光，
没有土，
也便没有诗和花，
它们只是，
在一坨烂掉的屎上飞舞，
争抢，
看谁能第一个落在，
那最臭的地方。