您的手掌是厚土，
展开是星群与山川。
当我初睁眼，
第一片天空，
是您俯身时，
眼角未褪的疲倦。

您的脊背是屋檐，
春去秋来撑着霜雪。
少年奔跑的风里，
总有双温暖的手，
把跌撞的星辰，
轻轻缀回发间。

您的目光是长明的灯盏，
在每个歧路的转弯，
用皱纹里的月光，
为我把荆棘——
所有刺痛的砂砾，
都沉入蚌壳的黑暗，
凝成珍珠的星图。

如今我触碰云端，
仍记得您掌心的温度，
像树根扎进岁月深处。
在每个风起的夜晚，
听见年轮里，
您从未说出口的，
万语千言。

您不是神坛上的雕像，
而是人间最温柔的山峦。
当我读懂您鬓角的霜雪，
才明白所谓岁月静好，
不过是有人曾用肩，
把整个世界的重量，
都扛成了，
我足下轻盈的春天——
当您渐渐沉入地平线，
我便成为新生的峰峦。
厚土