在棉花到来之前，  
我是一枚倒扣的碗，  
盛满石头棱角的冰冷。  
冷月光反复锉磨边缘——  
直到每道旧伤的沟壑，  
竖立起冰的栅栏。  
夜，垂下它湿冷的秤砣。  

后来，裂缝开始渗入光，  
我驮着满身棱镜出走。  
棉花正以云的形态，  
在虚空中育种：  
它用绒毛吸走所有冰针，  
用暖意糊裱我的缺口。  
当风第一次穿透胸腔，  
那些被称作盔甲的，  
原来只是  
一片正在蒸发的海。