当铅云啃噬印巴空域，
战火，这饕餮的舌，
正舔舐最后一块和平的釉彩。
看歼-10如何用尾焰作笔，
在黎明前的黑缎上，
写下光的判词。

三十年，
我们豢养钢铁的雁群，
在图纸的稻田里，
一粒铆钉一粒铆钉地，
收集春天的重量。

那些卡脖子的风，
曾把蓝图吹成皱褶的遗书。
但某个总师的白发，
突然在风洞里，
站成不灭的灯柱。

现在轮到阵风战机，
数自己坠落的零件，
像败将细数脱落的牙齿。
雷达屏上未冷的血，
正把朝阳，
翻译成六种杀伐的语法。

东方在座舱盖里醒来，
瞳孔装满整个平流层的蓝。
这新铸的剑，
还带着车间最后的吻痕——
所有沉默的机床，
突然开始歌唱。