一碗瓷青的暮色里，
季风——这位温顺的访客，
总会悄然滑入每个静默的间隙。
它垂眉低语，在追赶纸风车的脚踝旁逗留，
并将未尽的絮语，藏进晾晒的衣角皱痕。

总有个爱放风筝的孩子，
用稚拙的笔触，在蓝皮本上，
将“风”描摹成“凤”——
纸鸢的尾羽，拖曳着朱砂的长影，
就像传说中，那未及腾空的凤翎。

这个季节，也总有个新生的啼哭，
落进这季风温软的襁褓。
她们的名字也被轻轻唤作：
“凤”——
一个圆润润的音节，便衔来
古老的檐角上，金羽振翅的弧度。

于是，当晨光啄破积云的薄壳，
露水洗净了夜的残墨。
季风拂过之处，万物低垂的眼睫上，
都悬着一粒微颤的晶芒。

人们俯身，在青铜镜般的积水里，
在初醒的呼唤声里，
在自身摊开的、布满沟壑的掌纹间，
辨认那被风衔来的——
半朵蒲公英，那未及飘散的圆满。