文学于我乃是逆贼，
它跳出我的笔锋，
为我找来陌生的释义。
我于文学乃是叛徒，
那炽烈辉煌的笔触，
从不等于我的灵魂。
我写一句慷慨的诗歌，
笔下蜿蜒着艳红的墨，
我瞪着眼瞧，
竟觉得，
那像是一道血迹。
火啊火啊，
是我点燃了它，
而它竟不能为我带来新的热。
它跳出我的笔锋，
为我找来陌生的释义。
我于文学乃是叛徒，
那炽烈辉煌的笔触，
从不等于我的灵魂。
我写一句慷慨的诗歌，
笔下蜿蜒着艳红的墨，
我瞪着眼瞧，
竟觉得，
那像是一道血迹。
火啊火啊，
是我点燃了它，
而它竟不能为我带来新的热。
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