我是一本泛黄的诗集，
被岁月轻轻翻过七十页。
韵脚里藏着年轻的秘密，
平仄间游着光阴的鱼。

晨露在诗句上跳舞，
晚风把标点吹成星。
每个字都长出皱纹，
却依然亮着温柔的光影。

用老花镜打捞月光，
在格律的湖面垂钓。
平平仄仄的涟漪里，
沉浮着未写完的韵脚。

当白发与诗行相认，
墨香便爬上我的眉梢。
如果有一天声音沙哑，
就让诗句替我轻轻唱——

“时光啊，你慢慢走，
让我把最后一个韵，
押进夕阳的衣袖。”