笔，脱下礼帽
将染黑的嘴唇
吻到纸洁白的额前
于是，文字飞了出来
庄重成不在游弋的灵魂
排列成赏心悦目的景观

我喜欢写
心情好的时候写
心情不好的时候
等心情好的时候写
有时写了一夜诗
有时写了一页湿

思考的藤蔓在头顶疯长
头发打成结
我拿梳子梳不开
便把墨融入纸心
让黑与白
倾诉独白的思念

白纸的幸福
就是做了一个黑色的梦
而我在梦里
无数次地向自己发问
我是一首怎样的诗

有时，我希望
有人会读我
我像是苔藓一般
用三十年长高三厘米
却被当做城墙的锈

有时，我希望
没人读我
神圣的世界
不是卖弄的舞台
不该存在窥探的眼白
那会让一切洁白
都显得不自然

你我都不是作家
却穷尽一生在写
每一滴黑色
都绽放于心田
在茫茫雪野留下八哥的影子

后来我明白
并不是每首诗
都需要风格
我只是想如白纸黑字般
在世界的某处
留下活过的痕

夜晚
笔尖与纸张摩擦
划破完整的暮色
唦~唦~唦~
我在刻我墓志铭