假设，生命
仅标到第三十格刻度。
那么，
追逐的鞭子，会不会
忽然松垂？
像卸下重轭的马，低头
只嗅青草的气息？

痛苦，
是否因标着终点
而显出
一种近乎慈悲的
微光？
像沙漏里
倒数着的
细碎慰藉。

告别，
是否会变得
像秋日收割般
熟稔？
唢呐声起，不为悲鸣
是庆典的锣鼓
准时敲响
一个圆满的句点。

而病榻上漫长的呻吟，
爱里沉坠的铅块，
是否也能
减半？

但时间，
它只冷笑
明日
依旧准时推门而入。
我们，依旧在
这巨大的磨盘里
转动。
说着磨损的词语，
吞咽陈年的委屈，
练习原谅
——这磨损的技艺，
再一遍遍
用灰烬
涂抹 自己名为“希望”的
小小灯盏。

哦，蝴蝶！
我长久地嫉妒
你羽翼上
那拒绝凝固的光。
你的一生，
是投入火中的
一页薄笺。
燃烧即是完成。
人们提起你，
只余下惊叹的灰烬，
连一丝叹息
都无从借贷