题记:
那声声蛙鸣,是豫东平原的童谣,是雁栖河畔的夜曲,更是心底永不褪色的童年回响,在岁月中诉说着家国的变迁。
(一)
雨后的雁栖河涨了两指。我蹲在滨水步道的木栈桥,听见蛙声从菖蒲丛传来,像一支绿色的圆舞曲。
星空下,实验楼的灯与蛙鸣一起亮着,守护着同一片夜色里的清辉。
(二)
上世纪七十年代——我八岁,在豫东平原。
暴雨刚过,青蛙把散落的星光一颗颗推回夜空。爷爷说:“蛤蟆哇哇叫,雨水不会跑。”
我们把盐水瓶改成鱼缸,养黑尾巴的蝌蚪;又沿着浑浊的黄水渠,用柳树枝丈量渠水的深浅。每量一段,便伸手捉一只刚上岸的小蛙,轻轻托在掌心,像捧着会呼吸的月亮。
后来,渠水清了,盐碱田变成了一块块荷塘。
(三)
再后来,我参军入伍。
蛙鸣被我一笔一画写进军旅日记,又在我退役后落地首都。城市在车流里长高,蛙声一度被喇叭淹没。
直到今晚,它穿过几十公里的绿廊,在雁栖河重新发芽。如今这里是首都功能重要承载地和“绿水青山就是金山银山”的实践样板。
(四)
孩子,如果某天清晨你又听见这样的蛙鸣,请先把手掌贴在胸口——那里同时跳动着七十年代的豫东荷塘与今天的北京雁栖河。
随后,把书包暂时放在田埂上,耳机也调到静音:让脚步停一停,耳朵空出来,去分辨荷叶下最真实的声波。
那阵更近的蛙鸣,就是大地亲手写下的第一行公式,它用起伏的声纹告诉你,生命如何与环境同频共振——这堂“科学课”,比课堂里的任何符号都来得直接。
(五)
我把今夜的蛙鸣录进一枚纽扣大小的芯片,像把一粒会发芽的种子别在衣襟。
孩子,当你觉得城市太吵,就伸手按住这颗纽扣——它会用你胸口最轻的心跳,把故乡的荷叶一寸寸唤醒。风停了,岸灯不晃。
前一声蛙鸣沾着故道的荷香,后一声已落在科学城的窗台。
它们隔着半个世纪轻声说:
去吧,把明天的中国种成一片生生不息的荷塘;让每一片叶子记得来时的露水,也让每一圈涟漪把星光传递到更远的地方。
雨后的雁栖河涨了两指。我蹲在滨水步道的木栈桥,听见蛙声从菖蒲丛传来,像一支绿色的圆舞曲。
星空下,实验楼的灯与蛙鸣一起亮着,守护着同一片夜色里的清辉。
(二)
上世纪七十年代——我八岁,在豫东平原。
暴雨刚过,青蛙把散落的星光一颗颗推回夜空。爷爷说:“蛤蟆哇哇叫,雨水不会跑。”
我们把盐水瓶改成鱼缸,养黑尾巴的蝌蚪;又沿着浑浊的黄水渠,用柳树枝丈量渠水的深浅。每量一段,便伸手捉一只刚上岸的小蛙,轻轻托在掌心,像捧着会呼吸的月亮。
后来,渠水清了,盐碱田变成了一块块荷塘。
(三)
再后来,我参军入伍。
蛙鸣被我一笔一画写进军旅日记,又在我退役后落地首都。城市在车流里长高,蛙声一度被喇叭淹没。
直到今晚,它穿过几十公里的绿廊,在雁栖河重新发芽。如今这里是首都功能重要承载地和“绿水青山就是金山银山”的实践样板。
(四)
孩子,如果某天清晨你又听见这样的蛙鸣,请先把手掌贴在胸口——那里同时跳动着七十年代的豫东荷塘与今天的北京雁栖河。
随后,把书包暂时放在田埂上,耳机也调到静音:让脚步停一停,耳朵空出来,去分辨荷叶下最真实的声波。
那阵更近的蛙鸣,就是大地亲手写下的第一行公式,它用起伏的声纹告诉你,生命如何与环境同频共振——这堂“科学课”,比课堂里的任何符号都来得直接。
(五)
我把今夜的蛙鸣录进一枚纽扣大小的芯片,像把一粒会发芽的种子别在衣襟。
孩子,当你觉得城市太吵,就伸手按住这颗纽扣——它会用你胸口最轻的心跳,把故乡的荷叶一寸寸唤醒。风停了,岸灯不晃。
前一声蛙鸣沾着故道的荷香,后一声已落在科学城的窗台。
它们隔着半个世纪轻声说:
去吧,把明天的中国种成一片生生不息的荷塘;让每一片叶子记得来时的露水,也让每一圈涟漪把星光传递到更远的地方。


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