那一年，稻穗低垂如沉重的头颅，  
汗水砸进泥土，换不来半碗粥的温度。  
地主的手指在账簿上吸血，  
而田埂上，饿殍比野草更枯。  

工厂的齿轮咬碎工人的脊梁，  
浓烟里咳出的血，染不红资本家的账房。  
长夜漫长得像没有尽头的矿道，  
而希望，被锁进铁皮柜的规章。  

枪托砸向乞讨的手，刺刀挑破婴儿的襁褓——  
这世道，镰刀割不断锁链，斧头劈不开牢笼！  
直到某个七月，南昌城的星火突然爆裂，  
枪炮声里，工农第一次握紧了同一把火药。  

他们用犁铧淬火，将铁锤锻成子弹，  
让沉默的土地长出穿军装的麦芒。  
原来历史从不是恩赐的甘霖，  
而是血与火写就的讨伐状！  

看啊——  
井冈山的翠竹是插向旧世界的旗杆，  
长征路上的草鞋丈量出自由的边疆。  
当最后一颗子弹击穿王朝的匾额，  
新中国的黎明，正从弹孔里透出晨光。  

今天，我们擦拭枪械也擦拭镰刀，  
因为和平的勋章上，永远刻着弹痕的记号。  
请记住：从来就没有救世的神灵，  
要砸碎枷锁，唯有举起我们自己的手——  
那布满老茧的、曾托起红旗的手，  
那能耕种也能战斗的、人民的手！