立夏
砚台里的墨开始出汗时
梧桐叶正把影子拓在青砖上
像谁用淡笔 勾勒出
季节转身的弧度
穿堂风提着竹篮走过
里面盛着半融化的月光
晾衣绳上 短袖衫晃啊晃
晃成 新抽的稻穗模样
你刻刀下的蝉 还闭着眼
却已有翅尖 刺破了墨色的茧
小满
麦粒把饱满压进田垄时
晾在竹竿上的蓝印花布
正往下滴 淡青色的阳光
稻草人换了新草帽
守着 灌浆的墨色
篱笆上的牵牛花 卷着喇叭
把半阙阳光 吹成 甜的
砚台里的水 涨了半寸
刚好 接住 从穗尖滚落的
第一颗 饱满的 夏天
芒种
所有的锋芒都醒着
镰刀 麦芒 还有刻刀的刃
在晨光里 闪着 相似的光
弯腰割麦的人 把影子
种进新翻的土
汗水砸进墨池 漾开的圆
刚好 盛下 整个 沉甸甸的晌午
你用斜刀 剖开暑气
露出 藏在深处的 蝉鸣
正沿着 麦秆 一节节 往上爬
夏至
白昼把墨挤到纸的边缘
你却在最浓的暗处 藏了只萤火虫
像 谁遗落的 半句诗
老槐树把浓荫 叠了又叠
蝉鸣被刻成 细密的网
网住 整个 发烫的午后
井台边 有人打捞 下沉的日头
竹床晃啊晃 把人影
晃成 宣纸上 一道 微醺的 曲线
小暑
热浪在墨面上 煮着蝉鸣
砚台里的井水 却泛着 凉
葡萄藤 顺着竹架 爬啊爬
想 够到 檐角 那片 淡云
穿堂风 偷喝了 砚台里的残墨
在宣纸上 写下 歪歪扭扭的 渴
卖冰人的吆喝 穿过 蒸腾的暑气
某块冰 正在 瓷碗里 慢慢 说出 清凉
大暑
墨色在高温里 微微发涨
像 柏油路上 融化的光斑
你凿出的 那片树荫
成了 整个夏天 唯一的 孤岛
狗趴在 门槛上 吐着舌头
把 暑气 舔成 一缕 淡烟
卖冰人的木盒 里
藏着 整个 被冰镇的 黄昏
某片梧桐叶 不堪重负
从 刻痕里 坠下 带着
整个夏天 最沉的 一声 叹息
砚台里的墨开始出汗时
梧桐叶正把影子拓在青砖上
像谁用淡笔 勾勒出
季节转身的弧度
穿堂风提着竹篮走过
里面盛着半融化的月光
晾衣绳上 短袖衫晃啊晃
晃成 新抽的稻穗模样
你刻刀下的蝉 还闭着眼
却已有翅尖 刺破了墨色的茧
小满
麦粒把饱满压进田垄时
晾在竹竿上的蓝印花布
正往下滴 淡青色的阳光
稻草人换了新草帽
守着 灌浆的墨色
篱笆上的牵牛花 卷着喇叭
把半阙阳光 吹成 甜的
砚台里的水 涨了半寸
刚好 接住 从穗尖滚落的
第一颗 饱满的 夏天
芒种
所有的锋芒都醒着
镰刀 麦芒 还有刻刀的刃
在晨光里 闪着 相似的光
弯腰割麦的人 把影子
种进新翻的土
汗水砸进墨池 漾开的圆
刚好 盛下 整个 沉甸甸的晌午
你用斜刀 剖开暑气
露出 藏在深处的 蝉鸣
正沿着 麦秆 一节节 往上爬
夏至
白昼把墨挤到纸的边缘
你却在最浓的暗处 藏了只萤火虫
像 谁遗落的 半句诗
老槐树把浓荫 叠了又叠
蝉鸣被刻成 细密的网
网住 整个 发烫的午后
井台边 有人打捞 下沉的日头
竹床晃啊晃 把人影
晃成 宣纸上 一道 微醺的 曲线
小暑
热浪在墨面上 煮着蝉鸣
砚台里的井水 却泛着 凉
葡萄藤 顺着竹架 爬啊爬
想 够到 檐角 那片 淡云
穿堂风 偷喝了 砚台里的残墨
在宣纸上 写下 歪歪扭扭的 渴
卖冰人的吆喝 穿过 蒸腾的暑气
某块冰 正在 瓷碗里 慢慢 说出 清凉
大暑
墨色在高温里 微微发涨
像 柏油路上 融化的光斑
你凿出的 那片树荫
成了 整个夏天 唯一的 孤岛
狗趴在 门槛上 吐着舌头
把 暑气 舔成 一缕 淡烟
卖冰人的木盒 里
藏着 整个 被冰镇的 黄昏
某片梧桐叶 不堪重负
从 刻痕里 坠下 带着
整个夏天 最沉的 一声 叹息


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