老槐树还在村口站着，
却数不清经过的车辙——
那些背着书包跑过土路的身影，
如今都低着头刷着屏幕走过。
土墙塌成了碎砖，
新砌的瓷砖反着冷光。
炊烟还在飘，
只是再没人蹲在灶前，
把红薯埋进滚烫的灰膛。
风还是那阵风，
只是吹过了不同的脸庞。
我站在村碑前数年轮，
突然懂了：
回不去的从来不是村庄，
是从前那个，
愿意为一朵野菊蹲半天的自己。
却数不清经过的车辙——
那些背着书包跑过土路的身影，
如今都低着头刷着屏幕走过。
土墙塌成了碎砖，
新砌的瓷砖反着冷光。
炊烟还在飘，
只是再没人蹲在灶前，
把红薯埋进滚烫的灰膛。
风还是那阵风，
只是吹过了不同的脸庞。
我站在村碑前数年轮，
突然懂了：
回不去的从来不是村庄，
是从前那个，
愿意为一朵野菊蹲半天的自己。
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