我不想给盛开的众荷
着几分衰败的油彩。也不想
一生炽烈，到而今渐渐凉薄

所有拼命爱过的
所有碎了又缝合的
仿佛山南山北的晚稻，须知道
他再也不是他了。等风来

等最美的明月宛如玻璃
蛙声又老，蝉声一寸寸裂开
这时候，要登高远眺

重新以一副赤子般的心肠，遥想
“举头西北浮云，倚天万里须长剑”
梦会醒，血却不会冷

说来多么容易。但我常到松下
对弈，与这万古红尘

与白鹿。与红鲤。与惊悸的鸥鸟
又每每在溪石上写下：我爱梵高
更爱那失去的左耳