落俗的是匮疾之下拖着的褴褛，
捻不了风、揉不了月

枯萎的草木是重开的花，
折煞玫瑰的浪漫。
寒暄街井的热闹。

思念故人于西窗，
低语着落寞，
一晃三五年，鸡飞狗跳、七零八落。

催开破晓的黄昏，
是无关爱恨的眉眼。
寒庵诗赋略有刻薄，
寺底车台还是风依旧。
前夕倩影幕在府邸也没拦住，
理想伟岸上现实小鬼的聪慧。
她好奇文人的笔墨纸砚能不动声色，嘲讽这一辈的不羁与不谙世。

风月无边，
她看不了潦草，
一别经年，
不再借酒意辜负月光，
把英气吐成情话酿成浊酒藏入眼中。
毕竟，被酒泡过的文字太醉人，让人一眼就沉沦。

我和风月也能相谈甚欢，
去捻揉想念。
不为任何人写的诗，才能让我心潮澎湃。
这一生只想纵横，谁又管身后的风。

游子啊，你也就别太想家，
诗人的宿命无非就是浪迹天涯。
困意潦草搁笔，
应真笑我腹无才华？
且罢。