在丝绸褪色的古道尽头，
他自大漠深处走来，
一袭粗布衣，一柄旧吉他，
却驮着整片西域的月光。

不是宫廷的笙箫，
不是庙堂的钟鼓，
他的声音是胡杨裂土的根，
是龟兹壁画上剥落的朱砂，
是千年驼铃在风沙中未断的回响。

他唱《罗刹海市》，
不是戏谑，是镜鉴人间倒影；
他吟《花妖》，
不是哀怨，是轮回里的文化胎记。
每一个音符都像篆刻，
刻进黄沙，也刻进灵魂的碑文。

他们说他太野，
不入金厅玉堂的谱系；
可谁懂那粗粝嗓音里，
藏着《诗经》的风，
《乐府》的骨，
敦煌残卷未焚的墨迹？

他不争席于霓虹舞台，
却让亿万耳朵跪向土地。
从帕米尔高原到塞纳河畔，
从市井巷陌到学术讲坛，
他的旋律如古井涌泉，
润泽干涸的文化河床。

刀郎——
不是名号，是一道光，
劈开浮华的夜，
照见本真的方向。
他以孤勇为笔，
以民魂为纸，
在时代的宣纸上，
写下：
“中华之音，不在宫商角徵羽的规整，
而在苍生喉中那一声不屈的叹息。”

他未宣言，却已立碑；
他未登顶，却已成峰。
当喧嚣退去，
唯有他的歌，
如沙丘上的星轨，
静默，恒久，
指向文明的归途。